Soup von Liesl

Ich sollte jetzt auf dieser Party sein, drei Straßen weiter, wo man sich die Seele aus dem gebeutelten Leib kotzt. Stattdessen sitze ich hier, in den nur schwach beleuchteten vier Wänden meines Zimmers und versuche den Gedanken zu verdrängen, dass meine Generation keine Ideale mehr hat. Von wegen Generation X, von wegen Smells like Teen Spirit, hier riecht es nach gar nichts außer Vodka Lemon und dem betörenden Duft eines frisch gedrehten Joints. Aber darum geht es ja auch gar nicht. Es geht um dich. So wie es immer nur um dich geht. Ich hasse dich. Ich hasse dich so sehr, ich möchte dass sich der Asphalt unter deinen Füßen auftut und dich verschlingt. Oder du in einem Kugelregen stirbst. Von wilden Wölfen gefressen. Ich hasse es, dass du mir die Luft zum Atmen nimmst. Und ich hasse es auch, dass sich der Gedanke in meinem Hirn eingebrannt hat, wie glühendes Eisen, dass ich mein perfektes Gegenstück zu früh getroffen habe, unsere Wege sich später erst hätten kreuzen sollen und nun die Chance eben vertan ist. Wie eine Niete an der Losbude. Daneben gegriffen und Pech.